<p class="ql-block">我知道，我們已回不到故鄉(xiāng)，</p><p class="ql-block">時(shí)光的流向會(huì)是誰(shuí)的過(guò)錯(cuò)？</p><p class="ql-block">有的葉落他鄉(xiāng)，有的四處流浪……</p><p class="ql-block">故鄉(xiāng)，我們祖輩生活的地方，</p><p class="ql-block">如今，孩子眼里的詩(shī)和遠(yuǎn)方。</p><p class="ql-block">但這絕不是我們最初的愿望！</p><p class="ql-block">故鄉(xiāng)啊，無(wú)論你變成什么模樣，</p><p class="ql-block">都是我們靈魂歸棲的天堂……</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">那天我走在一片開(kāi)滿小花的原野上，風(fēng)從山丘那邊吹過(guò)來(lái)，帶著泥土和草木的氣息。腳下的白色和黃色小花隨風(fēng)輕晃，像是小時(shí)候村口那條小路旁年年盛開(kāi)的野菊。我忽然停住腳步——原來(lái)有些記憶，不是忘了，只是被藏在了風(fēng)里。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我記得那時(shí)天總是很藍(lán)，云也慢，曬谷場(chǎng)上堆著金黃的稻穗，奶奶坐在竹椅上搖著蒲扇，喊我回家吃飯。村口的老槐樹(shù)還在不在？井邊的青石板是否還留著我們小時(shí)候刻下的名字？這些事沒(méi)人告訴我，我也再?zèng)]回去問(wèn)。不是不想，是怕。怕看見(jiàn)它變了模樣，又怕它一點(diǎn)沒(méi)變，而我已不再是那個(gè)光腳跑過(guò)田埂的孩子。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">城市把我們的腳步越拉越遠(yuǎn)，像一條單向的鐵軌，只準(zhǔn)前行，不許回頭。我們說(shuō)著“詩(shī)和遠(yuǎn)方”，可那遠(yuǎn)方，早已不是故鄉(xiāng)。孩子問(wèn)：“爸爸，我們什么時(shí)候去旅行？”我說(shuō)：“快了。”可我心里知道，我真正想帶他去的地方，早已回不去了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">可奇怪的是，哪怕走得多遠(yuǎn)，夢(mèng)里總有一條小路通向那扇熟悉的木門(mén)。門(mén)后是炊煙，是母親喚乳名的聲音，是夏夜躺在屋頂數(shù)星星的涼意。原來(lái)人這一生，走得再遠(yuǎn)，心總有一角，留給那個(gè)回不去的地方。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">也許，故鄉(xiāng)從不曾消失。它只是換了一種方式活著——活在一陣風(fēng)里，一朵花的搖曳中，一片山丘的輪廓上。當(dāng)我站在這片花海中央，遠(yuǎn)處一輛車(chē)靜靜停著，像極了當(dāng)年村口那輛等人的班車(chē)。我忽然明白：我們帶不走故鄉(xiāng)，但故鄉(xiāng)，一直跟著我們走。</p>