詩情畫意（之六十二）閑雲(yún)野雀 <p class="ql-block"><span style="font-size:22px; color:rgb(57, 181, 74);"> 牦牛頌</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px; color:rgb(57, 181, 74);"> 漆團(tuán)似鐵飄墨鬃，</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px; color:rgb(57, 181, 74);"> 鐵甲披身戰(zhàn)朔風(fēng)。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px; color:rgb(57, 181, 74);"> 伏重踏碎千里雪，</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px; color:rgb(57, 181, 74);"> 銅鈴搖落晚霞紅。</span></p> <p class="ql-block"><span style="color:rgb(176, 79, 187); font-size:22px;"> 觀讀隨想</span></p><p class="ql-block"> 雪原無垠，風(fēng)如刀割，天地間唯有蹄聲如鼓，敲打著凍土的沉默。我曾見過那黑影如山的牦牛，在風(fēng)雪中昂首前行，鬃毛如墨云翻卷，四蹄踏出的每一步，都像是對嚴(yán)寒的宣戰(zhàn)。它背負(fù)重物，卻從不低頭，仿佛生來就懂得高原的脾氣——冷，但不能屈。騎手伏在它背上，身影與牛融為一體，像一柄插在雪地里的鐵矛，直指遠(yuǎn)方。那一刻，我忽然明白，所謂堅(jiān)韌，并非無聲承受，而是迎著風(fēng)雪，依然能奔出力量與節(jié)奏。</p> <p class="ql-block"> 另一幕里，一隊(duì)牦牛緩緩穿行于雪谷之間，貨物穩(wěn)穩(wěn)壓在背上，繩索在風(fēng)中輕響。它們不疾不徐，蹄印一行行刻在雪上，像是大地寫下的詩行。遠(yuǎn)處雪山靜默，天空湛藍(lán)得近乎透明，陽光灑在牛背，銅鈴輕晃，竟把整片晚霞都搖得顫動起來。這畫面沒有喧囂，卻比任何吶喊都更撼動人心。它們不是風(fēng)景的點(diǎn)綴，而是高原的呼吸，是這片土地上最沉默又最厚重的詩眼。</p> <p class="ql-block"> 也曾目睹一場生死交鋒——雪豹如影掠出，撲向牦牛的背脊。那一瞬，靜謐被撕裂，雪霧騰空，四蹄騰躍如雷。牦牛掙扎著，不是逃，更像是在對抗命運(yùn)的突襲。它龐大身軀里迸發(fā)的力量，讓風(fēng)雪都為之退讓。這并非單純的獵殺，而是自然法則的對峙：一方是敏捷的生存，一方是沉重的死亡。而在這極寒之地，每一次搏斗，都是生命對荒蕪最熾烈的回響。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 高原從不溫柔，可正是在這粗糲的天地間，我看到了最動人的詩情——不是風(fēng)花雪月的輕吟，而是用蹄印寫在雪地上的堅(jiān)韌，是用銅鈴搖出的晚霞，是風(fēng)雪中不肯熄滅的呼吸。牦牛，這高原的行者，不言不語，卻已道盡千言。它們走過的路，本身就是一幅幅流動的畫，一首首無字的詩。</p>