人間物語（小小說）峰儒 <p class="ql-block">作者：峰儒 美篇號：10242158</p><p class="ql-block">（圖片來自網(wǎng)絡(luò)）</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">前記：當棗樹注視我，我發(fā)現(xiàn)自己能聽見植物的心跳，于是整日坐在殘秋的棗樹下，聽它從春日盛放講到耗盡心血。螞蟻搬運著落棗，泥土深處傳來頌歌，而風暴始終沒有降臨——直到我成為另一棵棗樹，在寂靜中聽懂萬物的語言。</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">殘秋是撕掉所有偽裝的，坦蕩蕩地破敗下來。風是薄的，快的，貼著地皮刮過來，帶著金屬的腥氣。雨點砸下，急促得像要掩埋什么，全無春雨的纏綿。河塘上空掠過的鳥鳴，短促、尖利，一顆顆拋過來，打在臉上似乎生疼。</p><p class="ql-block">院角那棵老駿棗樹，是真的老了。春天，它也曾在枝頭高舉過細碎的、米黃的花，熱熱鬧鬧的一樹，引來蜂鬧。夏天，也曾蓊蓊郁郁地撐開一團濃蔭，綠得發(fā)亮。如今，一切都交出去了，只余下這滿樹累累的、紅得發(fā)暗的果子，算是給這金秋最后一點交代。但它自己，是徹底空了，干了，嗓子眼冒著火，耗盡了最后一滴心血。</p><p class="ql-block">林濤坐在樹下一張舊藤椅里，膝上攤著一本書。書頁被午后的陽光曬得有些發(fā)燙，紙頁邊緣泛起毛邊。這是一本關(guān)于風暴的書，他等了許久，書里的風暴，和預(yù)報里說的那場秋日臺風一樣，遲遲沒有來。</p><p class="ql-block">他的目光從書頁上移開，落在腳邊的草叢里。那里躺著幾顆早落的棗，被蟲蛀了，或是熟過了頭，皺巴巴的表皮像老人干枯的手背，有些地方已經(jīng)開始腐爛，滲出黏膩的汁液。一小群螞蟻，正前呼后擁地簇擁著另一顆稍小些的落棗，費力地挪動著，朝著不遠處土墻根下的巢穴而去。那是一場有條不紊的、沉默的搬遷。</p><p class="ql-block">他也該動身了。不是因為別的，是感覺泥土深處，似乎有一種極低沉、極渾厚的聲響，像一首無聲的頌歌，正透過鞋底傳來，與頭頂那片湛藍透亮、高得令人心慌的天宇，遙相呼應(yīng)。</p><p class="ql-block">他合上書，站了起來。陽光正好，斜斜地照在合攏的書封上，那上面印著扭曲的線條，象征著風暴。他嘗試著，像書里某段晦澀的文字提示的那樣，離開自己。</p><p class="ql-block">這感覺起初很怪異，靈魂像一縷煙，從頭頂逸出，輕飄飄地沒有重量。他“看”到自己仍站在樹下，穿著那件灰色的舊外套，身形有些單薄。然后，他轉(zhuǎn)開“視線”，去看遠處的山。山色是斑駁的，秋色浸染，紅黃綠駁雜。再看近處的水，是屋后那一方小小的池塘，水面上倒映著天光云影，以及池塘邊那棵老棗樹的全部枝椏。</p><p class="ql-block">用整個湖面重影熱愛過的，是否就能不被時間輕易奪走？他不知道。</p><p class="ql-block">他感到一種完整的寂寞。這寂寞不是孤獨，不是渴望陪伴，而是一種……圓滿的、自足的靜。他端詳著那個站在樹下的自己，像端詳一棵失了親人、獨自佇立的樹。他“看”到那棵樹——也是他自己——就那樣站著，旁若無人地，一下，一下，心跳聲緩慢而沉重，如同來自大地深處。他看見“樹”在風中微微搖晃枝椏，像是在起舞，又忽然靜止，陷入毫無征兆的沉默，被那些在枝頭歇腳、片刻便飛走的鳥鳴，一次次掏空內(nèi)部。</p><p class="ql-block">誰知道呢？</p><p class="ql-block">這念頭一起，眼前的景象似乎微微扭曲了一下。山、水、樹、那個站著的自己、忙碌的蟻群、腐爛的落棗、泥土、高天……這世間萬物，忽然間剝離了它們固有的意義，呈現(xiàn)出一種全新的、割裂的、卻又無比和諧的關(guān)系。一種斷章取義之美。不需要前因后果，不需要邏輯串聯(lián)，它們就在那里，各自存在，又彼此映照。</p><p class="ql-block">就在這時，他聽見了。</p><p class="ql-block">不是用耳朵，是一種更直接的感知。噗通……噗通……緩慢，滯澀，帶著巨大的疲憊，卻依然頑強。</p><p class="ql-block">是那棵老駿棗樹的心跳。</p><p class="ql-block">他猛地“回”到自己身體里，那心跳聲并未消失，反而更清晰了，沉甸甸地壓在他的感知上。他下意識地伸出手，掌心輕輕貼上那粗糙皸裂的樹皮。</p><p class="ql-block">一瞬間，無數(shù)紛亂的、模糊的意象涌入腦海。不是畫面，也不是聲音，而是一種綜合的“感覺”——春日陽光暖融融的撫慰，夏季暴雨抽打時的疼痛，養(yǎng)分在體內(nèi)孜孜不倦流淌的歡暢，花朵綻放時極致的喜悅，果實孕育時沉重的負擔，以及如今，汁液干涸、力量一點點從根系抽離的虛弱……還有，對那些在枝頭鳴叫、筑巢、又飛走的鳥兒的模糊記憶，對腳下這群年復(fù)一年搬運落棗的螞蟻的漠然，以及對偶爾坐在它身下、像今天這個年輕人一樣的過客的、一絲微不可察的共鳴。</p><p class="ql-block">它盛放過，奉獻過，而今累了，正緩緩地、不可逆轉(zhuǎn)地走向沉寂。它的一生，就是一場緩慢的風暴，所有的激烈都藏在年輪里，表面只有這殘秋的靜默。</p><p class="ql-block">林濤維持著按撫樹干的姿勢，一動不動。螞蟻們依舊忙碌，抬著那顆紅褐色的落棗，終于消失在了土墻的縫隙里。那泥土深處的頌歌，似乎與棗樹的心跳，與他自己的心跳，漸漸重合。</p><p class="ql-block">那本關(guān)于風暴的書，還躺在藤椅上，被風吹動書頁，嘩啦啦地響。</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">風暴，終究是不會來了。</p><p class="ql-block">或者說，風暴一直在。在這棵樹的內(nèi)部，在他的內(nèi)部，在這萬物生長又凋零的、靜默的循環(huán)里。</p><p class="ql-block">他端詳著自己貼著樹皮的手，再看那棵老樹，忽然覺得，自己和它之間，那清晰的界限模糊了。他是樹，樹也是他，都在這里，站著，心跳著，等待著什么，又似乎什么都不等。</p><p class="ql-block">他擁有了完整的寂寞，也聽懂了那無聲的頌歌。</p><p class="ql-block">誰知道呢？這斷章取義的人間。</p>