<p class="ql-block">我的攝影感悟《山海綺影》</p>
<p class="ql-block">快門聲清脆，取景框框住的是剎那光影，按下的卻是藏在時(shí)光褶皺里的人生。我們舉著相機(jī)窮極一生追逐鏡頭，拍的從來不是冰冷的像素，而是滾燙的生命本身——是那些讓心尖發(fā)顫的瞬間，是那些對(duì)抗遺忘的執(zhí)念，更是那些在尋常日子里閃閃發(fā)亮的“活著”的證據(jù)。</p> <p class="ql-block">那張泛著暖調(diào)的老照片靜靜躺在相冊(cè)里，穿淺色高領(lǐng)毛衣的他站在一片模糊的光影中，像從某個(gè)深秋的午后走出的人。左上角一抹橙，像是夕陽斜照進(jìn)暗房時(shí)漏進(jìn)的一縷光，右下角那片楓葉脈絡(luò)清晰，仿佛還帶著指尖的溫度。照片邊上豎寫著“山海綺影”四個(gè)字，像一句私語，輕輕落在時(shí)光的岸邊。</p>
<p class="ql-block">我忽然明白，我們拍的從來不是風(fēng)景，而是自己。拍的是某一刻忽然涌上心頭的懷念，是某個(gè)人轉(zhuǎn)身前沒說出口的話，是某個(gè)清晨醒來發(fā)現(xiàn)父母又老了一歲的驚覺。那件毛衣的領(lǐng)口微微卷起，像極了母親常穿的那件；那片楓葉，讓我想起去年重陽節(jié)爬山時(shí)，父親彎腰撿起一片遞給我，笑著說：“紅得像你小時(shí)候穿的裙子?！?lt;/p>
<p class="ql-block">我們總以為在拍山海，其實(shí)拍的是歸途。鏡頭對(duì)準(zhǔn)遠(yuǎn)方，心卻落在來路上。那些模糊的背景里，藏著我們走過的路、錯(cuò)過的人、來不及好好告別的時(shí)刻。而相機(jī)，不過是把散落在風(fēng)里的記憶，一片一片拾起來，夾進(jìn)歲月的書頁。</p>
<p class="ql-block">有時(shí)候，一張照片比一段視頻更真實(shí)——因?yàn)樗刈×藭r(shí)間的呼吸。櫻花落在肩頭的那一秒，老人笑出眼淚的那一瞬，陌生人遞傘時(shí)指尖相觸的剎那……這些無法重演的“現(xiàn)在”，被我們用快門輕輕合上，像合上一本舍不得讀完的書。</p>
<p class="ql-block">我也曾蹲在凌晨四點(diǎn)的菜市場(chǎng)，拍那些在寒風(fēng)里數(shù)硬幣的攤主。他們的手裂著口子，呵出的白氣混進(jìn)晨霧，可秤砣壓下去的時(shí)候，眼神依舊認(rèn)真得像在稱量生活本身。還有山村小學(xué)里那群孩子，鉛筆短得快握不住，卻一筆一劃寫得極工整。我把他們的眼睛框進(jìn)取景器，不是為了獲獎(jiǎng)，而是怕這個(gè)世界忘了他們也在努力長(zhǎng)大。</p>
<p class="ql-block">可更多的時(shí)候，我拍的是廚房里蒸騰的粥氣，是陽臺(tái)上隨風(fēng)晃動(dòng)的衣角，是飯桌上孩子把米粒粘在鼻尖的傻樣。這些畫面沒有故事，卻有溫度；不講道理，卻能讓人眼眶發(fā)熱。原來最動(dòng)人的影像，從不需要遠(yuǎn)行，它就在你低頭系鞋帶時(shí)，瞥見的那雙并排擺放的舊拖鞋里。</p>
<p class="ql-block">放下相機(jī)那天，我才懂：我們窮極一生按快門，原來是在練習(xí)告別。每一次定格，都是對(duì)“正在消失”的溫柔挽留。母親的白發(fā)、孩子的乳牙、老屋的磚墻、故鄉(xiāng)的路牌……我們明知道留不住，還是固執(zhí)地想多看一眼，再留一瞬。</p>
<p class="ql-block">所以，當(dāng)我把這張寫著“山海綺影”的照片放進(jìn)紅十月的相冊(cè)，我知道，它不屬于某個(gè)地方，而屬于某段心情。它不證明我去過哪里，只證明我曾怎樣活過——帶著眷戀，帶著熱望，帶著對(duì)這人間細(xì)碎光芒的不舍。</p>
<p class="ql-block">鏡頭里的人生，原來就是：我看見了你，所以我存在。</p>