<p class="ql-block"> 看胡蘿卜抽苔開花時(shí)，總覺得它們?cè)谇那难菔旧拿艽a。</p><p class="ql-block"> 第一年把身子埋進(jìn)黑暗，在潮濕的泥土里慢慢攢著橙紅的甜，是在做足準(zhǔn)備。那些往深處扎的須根，像在黑暗中摸索的手指，丈量著土地的厚度，也積攢著向上的力量。我們總以為飽滿的根莖是它們的終極使命，卻忘了植物和人一樣，都有藏在基因里的執(zhí)念 —— 要把自己的故事延續(xù)下去。</p><p class="ql-block"> 所以第二年春天，它們才會(huì)那么決絕地抽苔。哪怕要耗盡積攢的養(yǎng)分，讓橙紅的皮肉變得粗糙，也要把花舉向陽(yáng)光。那些細(xì)碎的白花里，藏著比根莖更執(zhí)著的渴望：不是被擺上餐桌的圓滿，而是落在風(fēng)里的種子，是讓生命在另一片土地重新開始的可能。</p><p class="ql-block"> 這多像時(shí)間寫下的詩(shī)。先有深沉的蟄伏，才有昂揚(yáng)的綻放；先在黑暗里扎根，才能在光明里結(jié)果。我們常常急于看到顯形的收獲，卻忽略那些沉默生長(zhǎng)的時(shí)刻 —— 就像第一年埋在土里的胡蘿卜，看似一動(dòng)不動(dòng)，其實(shí)每一寸生長(zhǎng)都在為未來蓄力。</p><p class="ql-block"> 原來最自然的生命，從不在乎一時(shí)的得失。它們懂得在該沉潛時(shí)沉潛，該綻放時(shí)綻放，用兩年的光陰完成一場(chǎng)完整的奔赴。這種順應(yīng)本心的生長(zhǎng)，本身就是一種智慧。</p>