<p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:20px;">在黑暗中閃耀</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;">大弓</p><p class="ql-block">凌晨時分，整座城忽然斷電。不是檢修，而是突如其來的黑暗。手機信號消失，空調(diào)停止嗡鳴，冰箱發(fā)出垂死的“咔噠”聲。</p><p class="ql-block">我站在窗前，看見對面高樓的燈火像多米諾骨牌一樣，自下而上依次熄滅。最后一盞燈滅的瞬間，整面玻璃映出我自己的臉：蒼白、陌生，瞳孔里浮著兩點幽深的黑。 </p><p class="ql-block">我下意識地去摸開關(guān)，指尖只觸到冰涼的塑料。黑暗不是虛無，而是一種黏稠的實體，它貼著皮膚往毛孔里鉆，把心跳聲放大成轟鳴。那一刻，我忽然想起童年在鄉(xiāng)下聽過的傳說：如果黑夜太漫長，就要自己鑿出一顆星。 </p> <p class="ql-block">停電持續(xù)了整整三天。第一天，樓道里還有人高聲抱怨；第二天，聲音開始弱小；第三天，整棟樓安靜得像徹底遺忘。</p><p class="ql-block">電梯停擺，自來水時斷時續(xù)，手機電量耗盡，人們被迫退回最原始的交流——敲門借蠟燭，在樓梯口交換信息，用粉筆在墻上寫下“我家有老人”“我爸急需胰島素”。 </p><p class="ql-block">我翻出抽屜里僅剩的半根白蠟燭，點燃后放在餐桌中央?；鹈缰挥悬S豆大小，卻把整間屋子重新照亮：墻壁上的裂縫變成了峽谷，書架的輪廓成了起伏的山脊。我坐下，聽見自己的呼吸在火光里有了形狀——像一條蜿蜒的河，帶著我漂回許多被遺忘的角落。 </p> <p class="ql-block">想起十年前，我離開家的那個雨夜，媽在走廊下舉著煤油燈，燈罩上凝著細小的水珠。她說：“別怕黑，黑到盡頭就亮了。”那時我背著行李頭也沒回，如今才懂，她遞給我的不是燈，是火種。 </p><p class="ql-block">第四天傍晚，樓下傳來孩子的哭聲。我循聲望去，一個五六歲的小女孩坐在臺階上，懷里抱著一只沒電的早教機，屏幕漆黑。她斷斷續(xù)續(xù)地說：“媽媽……還沒下班……我怕黑精靈……” </p><p class="ql-block">我走下樓梯，把手里的蠟燭遞給她?；鹈缭谒桌锾鴦樱褚活w剛誕生的星。那一刻，我忽然做了決定：不能讓這星熄滅。 </p><p class="ql-block">我挨家挨戶敲門，收集到所有能找到的蠟燭——生日蠟燭、香薰蠟燭、應(yīng)急蠟燭，甚至半塊蠟油。我把它們排在小區(qū)廣場中央，拼成歪歪扭扭的“SOS”。風一吹，火苗集體彎腰，像一群鞠躬的孩子。有人搬來廢報紙做擋風墻，有人用錫紙折反光罩，還有人貢獻出珍藏的龍涎香蠟?；鸸庠骄墼酱螅衙總€人的影子釘在地上，踩扁又拉長。 </p> <p class="ql-block">三天后，電力仍未恢復(fù)，但廣場上的蠟燭已經(jīng)從“SOS”變成了巨大的心形。有人開始講故事：賣煎餅的大叔說，他年輕時在煤礦遇到塌方，靠吃煤渣撐過七天；護士回憶起汶川地震，廢墟下的孕婦用手機屏幕的光給她畫產(chǎn)道示意圖；小學生背顧城的詩——“黑夜給了我黑色的眼睛，我卻用它尋找光明。” </p><p class="ql-block">火光在每一張臉上跳躍，把皺紋烤得柔和，把淚痕鍍成金線。這才發(fā)現(xiàn)，黑暗并非剝奪，而是一種殘酷的饋贈：它拿走了習以為常的光，卻逼我們看見彼此眼睛里藏著的螢火。 </p><p class="ql-block">樓上幼兒園阿姨的點子最多，她教孩子們用易拉罐和棉線做酒精燈，用鏡子把月光折射進地下室；老人們翻出壓箱底的煤油爐，煮出一大鍋姜湯；連平時最傲慢的程序員，也拆開筆記本電腦，把電池串聯(lián)成臨時照明。 </p> <p class="ql-block">又一天的早晨，當陽光穿透云層，廣場上卻沒有人急著回家充電。我們守著那堆已經(jīng)燃盡的蠟燭，守著滿地凝固的蠟淚，像在守護一場剛結(jié)束的儀式。 </p><p class="ql-block">電力恢復(fù)后，小區(qū)群里的一條消息不是歡呼，而是：“今晚七點，廣場燭光夜跑，紀念我們一起熬過的黑暗。” </p><p class="ql-block">后來，每年的這一天，我們都會自發(fā)熄燈一小時。不是為了節(jié)能，而是為了提醒自己：光從來不是理所當然，它是無數(shù)次瀕臨熄滅時，被人用手心捧住的火苗。 </p><p class="ql-block">去年冬天，媽在老家病重。我趕回去時，場里正好線路檢修。我摸黑翻出那盞久已蒙塵的煤油燈。擦燃火柴，火苗“噗”地跳起，照亮媽凹陷的臉龐。媽虛弱地笑了笑：“你看，黑到盡頭……就是亮吧？” </p><p class="ql-block">我把燈放在媽枕邊，燈芯噼啪作響，像一顆不肯老去的心。屋外，雪下得無聲，整個世界仿佛被黑暗重新包裹。但我知道，此刻不必再找燈——媽手里的那盞燈，早已把光種進了我的眼睛。 </p> <p class="ql-block">如今，我每次看見地鐵里疲憊的上班族、公交車上吵架的情侶、深夜便利店打盹的店員，總會想起那段停電的日子。 </p><p class="ql-block">黑暗從未真正離開，它只是換了方式存在——藏在失業(yè)的焦慮里，藏在疫情的隔離中，藏在每一個“我撐不住了”的瞬間。但只要我們記得：光，可以被搶奪，卻無法被熄滅；火，可以被吹滅，卻總能被傳遞。 就像那些夜晚，當所有蠟燭同時點燃，沒有人計算過哪一根更亮，我們只是把微弱的光疊在一起，照見了彼此，也照見了自己。 所以，當你覺得世界熄燈了，請記?。耗悴皇窃诘却?，你本身就可以是火。在黑暗中閃耀，你從來不是奇跡，而是人類最古老的本能——把恐懼燒成灰，把灰燼握成星，再把星，傳遞給身后的人。</p><p class="ql-block" style="text-align:right;">2025年6月27日 北京</p>