<p class="ql-block"> 春末雨過，母親從鄰家移植討來兩株絲瓜苗，嫩得能掐出水來。她在小院東頭翻了片新土，又在西頭石榴樹下松了松土，兩株綠芽便在晨光里扎了根。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 起初誰也沒太在意。不過是兩片圓葉，蜷在濕潤的泥土上，像剛睡醒的孩子。我周末回家時(shí)，東頭那株已悄悄抽出藤蔓，怯生生地繞上臨時(shí)搭的竹架。西頭那株更野些，藤蔓斜斜地探向石榴樹，像只好奇的手，輕輕搭上了老樹干的皺紋。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> "不用管它們，"母親澆水時(shí)總說，"植物比人懂分寸。"</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 果然沒過多久，東頭的藤蔓已把竹架織成了綠網(wǎng)。巴掌大的葉子層層疊疊，清晨的露水在葉尖滾來滾去，像撒了把碎鉆。某天清晨，第一朵金黃的花炸開了，像只小喇叭，把陽光都兜進(jìn)了花瓣里。西頭那株卻更讓人驚奇——它竟順著石榴樹的枝干，一路爬到了半腰。細(xì)弱的藤蔓上長著小小的卷須，像一個(gè)個(gè)攥緊的拳頭，牢牢抓住每一寸樹皮。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 再次回家已是盛夏。推開院門時(shí)，東頭的竹架下掛著三四條綠絲瓜，像翡翠做的紡錘，風(fēng)一吹就輕輕晃。而西頭的石榴樹，竟被絲瓜藤織成了黃綠相間的錦緞。最妙的是樹頂向陽的那枝，本是石榴花獨(dú)占的領(lǐng)地，此刻卻綴滿了金黃的絲瓜花。陽光穿過花葉的縫隙，在地上投下跳動(dòng)的光斑，分不清哪片是石榴葉，哪片是絲瓜葉。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 我站在樹下仰頭看，忽然被什么東西輕輕碰了臉頰。原是條剛結(jié)的小絲瓜，綠得發(fā)亮，正懸在眼前。順著藤蔓往上找，才發(fā)現(xiàn)最高處的枝椏間，還藏著朵半開的花。那細(xì)弱的藤蔓怎么能爬那么高？那些卷須是如何在無人照看時(shí)，一次次抓住新的枝條？它們甚至懂得避開石榴樹濃密的陰影，專挑向陽的枝干攀援，把花朵開在最亮的地方。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 母親摘了條最直的絲瓜，在井臺(tái)邊洗得干干凈凈。"你看它們，"她用指甲刮著瓜皮，"不用人催，自己就往亮處長。"水珠順著她的指縫滴進(jìn)井臺(tái)的青苔里，像串?dāng)嗔司€的珠子。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 傍晚坐在石榴樹下，看絲瓜藤在暮色里輕輕搖晃。那些卷須明明那么纖細(xì)，卻有著驚人的韌性。它們從不會(huì)在原地徘徊，總是伸出試探的手，抓住能抓住的一切，哪怕只是片粗糙的樹皮，也要借著這點(diǎn)力量再爬高一寸。陽光在哪，它們就往哪去，從不會(huì)因?yàn)轱L(fēng)雨停下腳步。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 忽然想起書桌上那本攤開的筆記，想起總說"明天再學(xué)"的自己。絲瓜藤從不會(huì)抱怨泥土貧瘠，也不會(huì)糾結(jié)該爬竹架還是石榴樹，只是一門心思地向上，向上。它們的自律從不是刻意為之，而是生命里藏著的本能——像向日葵永遠(yuǎn)朝著太陽，像溪流總要奔向大海。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 夜里起風(fēng)時(shí)，聽見窗外沙沙響。想必是絲瓜藤又在悄悄生長，卷須正抓住新的枝椏。明天清晨，該又有幾朵金黃的花，在朝陽里輕輕舒展了吧。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 這些沉默的藤蔓，把光陰都爬成了詩。它們教會(huì)我的，從來不是急著開花結(jié)果，而是像它們那樣，帶著點(diǎn)野勁，帶著點(diǎn)執(zhí)著，朝著光亮處，一步一步往上攀。畢竟生命里最好的風(fēng)景，從來都在向上的路上。</p>