<p class="ql-block"> 圖/文：姚東旭</p><p class="ql-block"> 美篇號：1788176</p><p class="ql-block"> 淦河的堤岸總在傍晚顯出溫柔。風掠水面時帶些潮氣，漫過坡上的草，也漫過我拖沓的腳步。忽然被一抹紅拽住目光——不是月季的濃艷，也不是石榴的熱烈，是叢叢綠色里鉆出的幾莖紅，像誰隨手撒下的朱砂，在暮色里輕輕晃。</p><p class="ql-block"> 蹲下身才看清，是射干。細長的葉片如劍，卻偏生著靈動的花，花瓣邊緣帶著細碎的褶皺，紅得沉靜，像浸過涼水的胭脂。它們不扎堆，三三兩兩嵌在草坡里，遠看是星子落進綠絨，近看才覺出那份不爭不搶的從容。</p><p class="ql-block"> 同行的老人說這是藥。我指尖懸在花瓣上方，忽然想起藥房里見過的模樣——切成薄片的根莖，棕褐色，帶著泥土的紋路，熬在藥罐里會散出微苦的氣息。原來那些在陶罐里翻滾、在藥湯里沉淀的草木精魂，也曾在河岸邊沐過風，受過雨，開過這樣好看的花。</p><p class="ql-block"> 暮色漸濃，射干的紅愈發(fā)清晰。它們站在堤岸的坡上，一半是草木的自在，一半是藥材的堅韌。風又來，花葉輕搖，仿佛在說：入藥是使命，開花是性情，在淦河岸邊，兩者本就該這樣好好住著。</p><p class="ql-block"> 我繼續(xù)往前走，身后的紅與綠漸漸融進暮色，卻在心里留下一點余溫——原來最樸素的生命里，藏著最動人的平衡，像這河，這岸，這花，這藥，各有各的去處，又各有各的溫柔。</p>