<p class="ql-block"><span style="color:rgb(1, 1, 1);"> 黃河外灘的風(fēng)里，《黃河大合唱》的歌聲在艱難地升起。那旋律像一位鼓書(shū)藝人，心里翻騰著卻開(kāi)不了口；又像一只傷痕累累的鳥(niǎo)，用嘶啞的喉嚨執(zhí)拗地歌唱。渾濁的浪涌來(lái)，如同千萬(wàn)雙帶血的手，在歷史的琴弦上重重地?fù)軇?dòng)——一個(gè)民族已經(jīng)起來(lái)，用最深的創(chuàng)傷譜寫著最壯烈的音符。</span></p> <p class="ql-block"> 老舍筆下的鼓書(shū)藝人方寶慶，在茶館的殘燈下抱緊了琴。他多想為那些衣不蔽體的孩子唱一段《岳母刺字》，唱山河永固的血脈，唱鑄鐵般的脊梁，可喉頭偏偏噎住了千鈞泥沙。那是1937年的北平，侵略者的鐵靴碾過(guò)城磚上的苔痕，他想起漢口揚(yáng)子江畔，那只叫"民生"的白色小江輪在炸彈濺起的血浪中沉沒(méi)；想起琴珠輕浮的表演如何被眾人追捧，而自己飽含家國(guó)情懷的唱腔卻無(wú)人問(wèn)津。他猛地醒悟，沉默不是懦弱，而是等一場(chǎng)春雷刺破寒冬的繭。</p> <p class="ql-block"> 艾青筆下那只不屈的鳥(niǎo)，翅膀掠過(guò)焦土?xí)r抖落的不是露珠，而是混著血絲的硝煙。它的喉嚨被戰(zhàn)火灼成漏風(fēng)的竹笛，卻仍固執(zhí)地銜著帶刺的玫瑰——那花刺上掛著半首未唱完的《義勇軍進(jìn)行曲》。圓明園的廢墟里，馬刀劈開(kāi)的琉璃瓦折射著奇異的光。佛頭沉入荷塘?xí)r，淤泥中突然綻開(kāi)的睡蓮，花瓣上凝著《南京條約》的墨漬。有個(gè)獨(dú)臂匠人將炮彈皮熔成銀鈴，掛在流民孩子的脖頸上。風(fēng)過(guò)荒野，鈴鐺聲滲進(jìn)土地的裂痕，長(zhǎng)成千年后仍在發(fā)芽的星光。</p> <p class="ql-block"> 穆旦筆下那雙帶血的手，掌紋里流淌的不是淚水，而是熔化的青銅。它們從戰(zhàn)壕里捧起破碎的《楚辭》，在彈坑邊緣種下詩(shī)句的幼苗——每片新葉都鐫刻著"一個(gè)民族已經(jīng)起來(lái)"的銘文。八年抗戰(zhàn)的雨夜里，西南聯(lián)大的師生裹著油布趕路，背簍里的《詩(shī)經(jīng)》在茅草棚的黑板上重獲新生；解放戰(zhàn)爭(zhēng)的雪原上，炊事員老趙用凍裂的指尖捏緊最后一把小米，熬出的稀粥倒映著天安門的輪廓。當(dāng)染血的繃帶扎成風(fēng)箏掠過(guò)長(zhǎng)江，南京城的鐘聲驟然劃破長(zhǎng)空。</p> <p class="ql-block"> 如今黃河外灘上，孩子們用泥沙捏塑著帶翅膀的城門，稚嫩的手指在灘涂上勾勒出二七塔的剪影。一陣風(fēng)掀起半頁(yè)《黃河大合唱》的殘譜，水霧中的音符如星火閃爍。這濤聲里沉淀著百年滄桑：從蘭州中山鐵橋見(jiàn)證的民族磨難，到《黃河大合唱》燃起的抗戰(zhàn)怒吼；從河套平原的春耕號(hào)子，到小浪底樞紐的現(xiàn)代交響。母親河的每粒泥沙都鐫刻著不朽的旋律，當(dāng)新泥裹挾著舊夢(mèng)奔涌，便是中華民族永不停歇的和聲。</p>