<p class="ql-block">火山已經(jīng)沉默太久了。</p><p class="ql-block" style="text-align: justify;">那些曾經(jīng)奔涌的、灼燙的、足以吞噬一切的力量,早已凝固成黑褐色的石海,在牡丹江沙蘭的苔地上鋪展成一片荒蕪的版圖。時(shí)間在這里仿佛被燙傷了,留下焦黑的疤痕,連風(fēng)經(jīng)過時(shí)都放輕了腳步,像是怕驚動(dòng)什么。</p> <p class="ql-block">然而,達(dá)子香卻在這里站定了腳跟。</p><p class="ql-block">它來得毫無征兆。初春的寒意尚未褪盡,凍土仍板結(jié)如鐵,可它偏要從火山石的縫隙間探出頭來,從熔巖褶皺的陰影里挺起腰桿。那是一種近乎倔強(qiáng)的綻放——沒有沃土滋養(yǎng),沒有春風(fēng)撫慰,甚至沒有多少同行者。它只是沉默地、固執(zhí)地,在荒蕪中舉起一簇簇粉紫色的火焰。</p><p class="ql-block" style="text-align: justify;">這是怎樣的一種生命??!</p> <p class="ql-block" style="text-align: justify;">火山噴發(fā)時(shí),它或許只是一粒微不足道的種子,被裹挾在熾熱的洪流中,被掩埋在厚重的灰燼下??伤鼪]有選擇腐爛,而是等待。等待熔巖冷卻,等待雨水浸潤,等待某一天,陽光重新照進(jìn)這片死寂的領(lǐng)地。于是,在某個(gè)無人知曉的清晨,它終于掙開石縫,用纖細(xì)的根系抓住貧瘠的土壤,用單薄的花瓣宣告——春天,終究還是來了。</p> <p class="ql-block" style="text-align: justify;">風(fēng)掠過苔地,達(dá)子香輕輕搖曳。它的花朵并不碩大,也不艷麗,卻有一種驚人的生命力。那粉紫的顏色,像是從凍土里滲出的血,又像是從石縫里擠出的光。它不爭不搶,卻也不卑不亢,只是靜靜地站在那里,仿佛在告訴世界:即使被遺忘,即使被灼傷,生命依然可以找到自己的方式,重新站立。</p> <p class="ql-block" style="text-align: justify;">站在沙蘭苔地上,望著這些星星點(diǎn)點(diǎn)的達(dá)子香,你會(huì)忽然明白——真正的春天,從來不是溫室的恩賜,而是荒原上的覺醒。</p>