<p class="ql-block">作者：劉偉杰</p><p class="ql-block"> 四月的雨絲斜斜地織造著，沈陽的街巷便成了水墨未干的宣紙。柳枝蘸著雨絲作畫，桃花在枝頭竊竊私語，那些被冬雪壓彎的檐角，此刻都成了燕子剪開的信封。我們曾在冰棱上聽見春的腳步，那細(xì)碎的滴答，原是歲月藏在衣袖里的銀鈴。</p><p class="ql-block"> 南湖的白玉蘭含苞如雪，昨夜的小雨為它鍍了層珠光，每一朵都像是從詩經(jīng)里走出來的女子，眉間還棲著周朝的露珠。櫻桃花已偷換了嫁衣，在枝頭抖落滿地碎銀。草色入簾青，那青湯是新煮的柳葉茶，是未干的硯，是老畫家調(diào)了半輩子也調(diào)不出的，初生的顫栗。</p><p class="ql-block"> 春雨是妙手，將冬的素宣染成青綠；是巧舌，把冰封的河流說成潺湲；是銀針，把山巒繡成眉黛初展。你看那解凍的南風(fēng)，正沿著緯度線北上，所到之處，枯莖都成了琴弦，抖落滿地碎金。我們跟著候鳥的遷徙路線，數(shù)著解凍后河面浮起的春波，直到某日驚覺－連呼吸里都彌漫著青草的酒香。</p><p class="ql-block"> 南湖的波光里浮著百年前的月光，柳絮飄雪時(shí)，我們沿著曲徑把腳印種成行行新綠。那些在冰層下沉睡的夢，此刻正頂著露珠發(fā)芽。玉蘭的苞蕾里藏著未寄出的信，桃花的笑靨是剛拆封的胭脂，連白鷺掠過水面的漣漪，都蕩漾著宋詞的平仄。</p><p class="ql-block"> 我們終將在春的詩行里，找到自己的倒影，那是一個(gè)個(gè)重新萌芽的夢，正在時(shí)光的枝頭，含苞待放。</p><p class="ql-block"> ——寫于2025年4月4日清明</p>