江畔古卷: 李莊的千年低語瑞雪生祥 <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">長江在這里打了一個哈欠，慵懶地舒展腰肢，將一片沙洲攬入懷中。這便是李莊了——萬里長江第一鎮(zhèn)，一個被江水浸潤了千年的夢。青石板路上，每一道凹痕都是時光的指紋；灰瓦檐角，每一片苔蘚都是歲月的吻痕。我站在渡口，看江水泛著青銅色光，恍惚間聽到了歷史的絮語。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">旋螺殿的殘垣在暮色中靜默。這座被梁思成譽為“中國建筑奇跡”的明代木構，如今只剩下幾根倔強的立柱，像不愿倒下的老戰(zhàn)士。我撫摸著那些被蟲蝕的榫卯，指腹觸到的不只是木頭，還有消逝的智慧。夕陽斜照，殿內(nèi)殘存的斗拱投下蛛網(wǎng)般的影子，仿佛在宣紙上暈開的墨跡。傳說無釘?shù)男蓓斣屝浅今v足，而今只有風穿過空蕩的梁架，發(fā)出鳴咽般的哨音。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">奎星閣的飛檐挑著半個月亮。這座三層閣樓在夜色中宛如懸空的燈籠，朱漆剝落處露出木質的筋骨。我拾級而上，木樓梯發(fā)出咯吱聲響，像是某個清代書生，在閣樓踱步溫書的回聲。頂層窗欞將月光分割成幾何圖案，恍惚可見當年學子們在此揮毫潑墨，墨香與江霧交融。此刻，一只夜鷺掠過閣頂，翅尖掃下一串露珠，恰似墜落的星辰。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">張家祠的門環(huán)銹成了翡翠色，推開沉重的楠木門，天井里一株百年桂花正在飄落細碎的金粒。香案上的銅爐積著陳年香灰，族譜絹冊在玻璃柜中泛黃。最動人的是那些雕花雀替，牡丹纏枝間藏著匠人指紋。忽然一陣穿堂風過，族譜紙頁簌簌翻動，仿佛張氏先祖正在檢閱子孫。墻角臥著半塊“義門”牌匾，斷裂處生出嫩綠的蕨類，生命與衰敗在此奇妙共生。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">東岳廟的戲臺空蕩如許。彩繪澡井上的蟠龍褪去了金粉，但那些云紋仍在天光里流動。我坐在褪色的紅漆長凳上，想象著昔日川劇高腔如何撞上描金梁柱又跌回人群。后殿的東岳大帝塑像失了半邊衣袖，露出稻草填充的軀體，卻依然保持著審判從生的威嚴姿態(tài)。香客們插在香爐里的細竹枝已經(jīng)枯黃，但供桌上新鮮的橘子證明著信仰的延續(xù)。廟外老槐樹上系滿紅綢，每一條都在風中講述著未了的心愿。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">江霧升起來了，將古鎮(zhèn)裹進紗帳。李莊的夜晚是屬于濤聲的，長江水輕拍石階，像在數(shù)著古鎮(zhèn)的年輪。那些消逝的、殘存的、新生的，都在水聲中獲得平等的敘述。我想起林徽因在此寫下的詩句: “十一月的小村，是我靈魂的故鄉(xiāng)?！? 此刻，月光漫過旋螺殿的殘柱，流過奎星閣的瓦溝，在張家祠的天井積成水銀，最終匯入東岳廟檐角的銅鈴——叮當一聲，敲碎了時空的界限。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">李莊終究不是標本。當晨光再次染紅江面時，我看見白糕鋪升起第一縷飲煙，聽見茶館里蓋碗碰撞的清脆聲，老船工解開纜繩的悶響，古鎮(zhèn)在蘇醒，帶著所有傷痕與榮耀，繼續(xù)在長江的臂彎里書寫新的章節(jié)。那些消逝的旋螺殿木紋，或許正在某片新生的苔蘚里延續(xù)紋理；那些散佚的詩稿墨跡，也許化作了米粉蒸騰的熱氣。李莊教會我的，是接受時光的蝕刻，并在每一道刻痕里栽種希望。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> 江水永恒，古鎮(zhèn)不朽</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> </span></p><p class="ql-block"><br></p>