<p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">四月的廣島，染井吉野櫻正把枝頭壓成云霞，花瓣如霏雪般揚揚灑灑，為大地披上輕柔粉裳。人們或坐或臥于櫻花樹下，歡聲笑語交織。孩童嬉笑奔跑，手中的風車在微風里歡快旋轉；年輕人圍坐一起，分享美食，眉眼間滿是愜意；老人們靜靜依偎，目光柔和，回憶著往昔歲月。</span></p> <p class="ql-block">人們歡愉之時，一只蒼鷺也悄然加入。它優(yōu)雅地踱步在一旁，細長的腿輕踏松軟泥土。時而靜靜佇立，與人們好奇對視，澄澈目光里透著友善；時而振翅飛起，在櫻花林間輕盈穿梭，翅膀劃過花瓣，似在與自然共舞。</p> <p class="ql-block">這樣的美好生活場景，讓我想起川端康成筆下 “凌晨四點醒來，發(fā)現海棠花未眠。如果一朵花很美，那么有時我會不由自主地想到:要活下去！”。生命在溫柔的時序里舒展，原本應該是這般模樣。</p> <p class="ql-block">轉過相生橋，灰褐的圓頂刺破櫻花織就的錦緞。這座廣島產業(yè)振興會館的殘軀，像枚永遠卡在時間喉嚨里的魚刺。鋼筋扭曲成凝固的吶喊，玻璃融化的痕跡如同淚痕，八十年前那道灼穿大氣層的白光，至今仍在建筑的肌理里震顫。當我看到那些焦黑的磚石，突然懂得：和平不是某種抽象的概念，而是被摧毀的每個具體的生活——是母親懷里瞬間汽化的嬰孩，是被輻射蠶食至不成人形的教師，是再也沒能寄達的家書。</p> <p class="ql-block">走到廣島原爆紀念館前，我卻步未進。在長崎原爆資料館里所看到的慘烈景象，使我突然意識到，有些疼痛是無法重復體驗的——就像觸碰過一次滾燙的鐵，便不敢再伸手。</p> <p class="ql-block">站在圓頂前的和平火焰旁，火苗在風中躍動如永不熄滅的眼睛。碑文寫著"愿所有靈魂安息，此類錯誤不再重犯"，但真正的和平不在石碑的刻痕里，而在我們每日的選擇中——在外交官的談判桌前，在教育者的課堂上，在每個普通人拒絕偏見的瞬間。</p> <p class="ql-block">和平從來不是某個民族的專利，當原子彈的蘑菇云騰空時，人類就已共享同一份命運。</p><p class="ql-block">八十載光陰流轉，櫻開了又謝，而核按鈕仍懸在人類頭頂。烏克蘭的焦土上，導彈撕裂過春天的播種；加沙的廢墟里，母親的哭聲混著彈片的尖嘯。這些畫面與廣島的黑白照片重疊，提醒我們：和平從不是理所當然的饋贈，而是需要日夜擦拭的明鏡。</p> <p class="ql-block">櫻花年年如期而至，用溫柔的粉雪覆蓋傷痕。而和平的長成，或許正需要這樣的韌性：既記得核爆的灼痛，又相信生命的力量；既警惕強權的獠牙，又守護人性的微光。當我們把廣島的悲劇化作基因里的集體記憶，當不同膚色的手共同編織和平的經緯，或許某天，所有的圓頂都將真正成為歷史的標本，而不是懸在未來的警鐘。</p>