<p class="ql-block"> 雨是裹著絲綢來(lái)的，以至于驚蟄后的空氣總是濕漉漉的。那些被春風(fēng)磨碎的水粒子，正沿著玉蘭花瓣的弧度織網(wǎng)。整棵樹(shù)成了倒懸的銀缽，接住三千里云層篩下的珍珠——卻總有幾粒從瓷白邊緣滑脫，砸在青磚上綻出透明的菌菇。</p><p class="ql-block"> 打傘的人經(jīng)過(guò)時(shí)總要仰頭，看花盞里晃動(dòng)的天空。雨珠在花瓣褶皺間游走，像遲歸的露水在尋找去年的葉脈。</p><p class="ql-block"> 這些花朵像是被夜色釀出來(lái)的。深褐色的枝干還帶著寒冬的倔強(qiáng)，卻早早托起滿(mǎn)身雪色。它們不似桃李那般羞怯，倒像古畫(huà)里秉燭夜游的仕女，把整個(gè)冬天的沉默都化作了綻放的勇氣?；ò赀吘壏褐∏?，仿佛月光在宣紙上暈開(kāi)的痕跡。</p> <p class="ql-block"> 南城廣電大廈路口花臺(tái)的幾棵玉蘭樹(shù)，年年如約花開(kāi)，路過(guò)的人們總要駐足，并用手機(jī)拍照。我作為攝影愛(ài)好者，當(dāng)然年年都要記錄它美麗的綻放。把相機(jī)對(duì)準(zhǔn)枝頭，鏡頭里的玉蘭卻總是失焦——那些半透明的花瓣太容易融進(jìn)天光里。倒是樹(shù)下玩鬧的孩童，衣襟兜住了偶爾墜落的玉蘭，便成了奔跑的花瓶。</p> <p class="ql-block"> 風(fēng)起時(shí)最妙。滿(mǎn)樹(shù)皎白開(kāi)始搖晃，卻始終不肯零落成泥。我忽然明白古人為何喚它"望春"，這固執(zhí)的花啊，非要站在料峭的枝頭，替所有沉睡的草木先嘗一口春寒。當(dāng)紫玉蘭在暮色里點(diǎn)起燈盞，連歸巢的雀兒都染上了淡紫色的光暈。</p><p class="ql-block"> 園林師傅說(shuō)，玉蘭是先開(kāi)花后長(zhǎng)葉的。難怪每朵花都開(kāi)得這般理直氣壯，它們不必在綠葉間謙讓?zhuān)还馨逊e攢一冬的月光悉數(shù)潑灑。某日黃昏，我看見(jiàn)最后幾瓣落在青石板上，像擱淺的小舟——原來(lái)凋零也可以這般從容，仿佛只是趕在綠葉舒展前，完成與春天最初的盟約。</p>