<p class="ql-block" style="text-align:center;"> 《<b>父親</b>》</p><p class="ql-block"> 父親生于1947年霜雪未融的早春，命運在襁褓中便為他披上蓑衣。十二歲成為天地間的孤雁，在哥嫂屋檐下銜泥筑巢。那些年他總赤腳丈量十里山徑，懷揣書本與柴刀，硬是在石縫里長成青松——從民辦教師到轉(zhuǎn)正再到退休，整整四十年用粉筆灰染白雙鬢。</p><p class="ql-block"> 此刻望著他78歲的面容，時光刻刀在額間雕出的溝壑里，仍流淌著長秋山的月光。老宅地基早被鋼鐵長龍碾作塵泥，唯余竹林沙沙翻動著泛黃的記憶：七歲孩童舉著火把翻山追電影，少年伏在煤油燈下解算術(shù)題，父親肩頭百斤公糧壓出的血痕浸透歲月褶皺。</p><p class="ql-block"> 最灼燙的記憶定格在1987年秋。復(fù)讀生背著木床的父親在盤山道上躬身前行，二十里山路將父愛夯成永不褪色的拓印。當汗珠順著皺紋溝渠砸在我就讀學(xué)校的水泥地上，那句"你要努力"至今仍在子夜叩響心門。</p><p class="ql-block"> 三十年光陰流轉(zhuǎn)，當年扛床的少年已成持教鞭者。每當我望向辦公室里的畫筆畫紙，總能聽見粉筆與黑板摩擦的沙沙聲，看見山霧中那個永遠挺直的脊梁——他不僅用雙肩扛起了木床，更用脊梁撐起整個家庭的天穹。</p><p class="ql-block"> 值此父親節(jié)，愿所有沉默的負重者都能被歲月溫柔以待。那些沉淀在皺紋里的故事，終將在星空下釀成永恒的酒。</p><p class="ql-block"> 2024年6月15日于蒲江鶴山</p>